Aviso

Só para não passar em branco, pintei o muro de amarelo.

2'27"

Inquietude. Rolara na cama a noite toda sem conseguir dormir. Os pensamentos passavam rápido demais para que se pudesse pensá-los de verdade. Achava estanho todas aquelas sensações sem limites ou fim, parecia um looping eterno, um liquidificador na terceira velocidade. Sem explicação. As vezes faltava-lhe ar, as vezes sentia-se presa e sempre, sempre angustiada. Podia não parecer, mas a noite era sempre mais longa que o dia. De noite parece que os céus estão surdos e não há súplica que os faça ouvir. Queria dormir, tinha sono e cansaço mas isso não era o suficiente. Nunca era. Nunca seria enquanto toda aquela confusão não fosse resolvida. Na cabeça havia uma só solução e mesmo que essa parecesse óbvia, não chegaria nunca. Faltavam vontades alheias que ninguém poderia mudar, nem mesmo ela. Mas isso era tão cruel... Pensar que cada pessoa é responsável por suas decisões sem que caibam terceiros é muito doloroso (e egoísta). Ela queria apenas a possibilidade de voto. De expor tudo aquilo que perturbava o peito. Nessas horas a cama parece um penhasco sem fim. A sensação de queda não é aquela de liberdade, e sim de despero. Ela queria chão, mas esse nunca chegava-lhe aos pés.

( )

Hiato

do Lat. hiatu, acção de abrir a boca


s. m.,

encontro de duas vogais sonoras, uma no fim de uma palavra, e a outra no princípio da palavra seguinte, dando mau som e obrigando a abrir muito a boca;

orifício;

fenda;

intervalo;

fig.,

falha;

lacuna.

De uma só vez

Foi como se um raio caído só fizesse barulho dois dias depois. Era como se o tempo, embora passado, congelasse por 48 horas e, só depois de um sopro nos olhos pra espantar o cílio, voltasse pro mesmo lugar. Tal qual o raio caído duas vezes no mesmo lugar. Foi quando ela levantou a cabeça e com um único brado, proferiu: sim, eu gosto de você. Claro que ele já sabia, claro. Na verdade, ele sabia bem antes que ela se desse conta, como uma profecia alheia. Ele, que de muitos dons era dotado, apenas soube esperar até que ela se percebesse e, como um velho contador de histórias, abriu um livro e mostrou pra ela uma foto dos dois juntos na infância. Estava ali, calada e muda, a olhar pra'quilo que, desde sempre, fizera parte dela como um fio de cabelo da cabeça.

Mais uma vez.
O amor
Me pegou de vez.

Hoje, como era de se esperar, ele me apareceu em casa como se nada tivesse acontecido e me trouxe uma carteira de cigarro e um chocolate. Sabe o que eu fiz?! Mandei ele tomar no cu e fui embora.

Me diga

Quanto você acha que vale um sonho?
Quanto você está disposto a pagar para ver a felicidade do outro?
Quanto eu valho para você?
Até que ponto você se importa com os outros?
Até que ponto está disposto a abrir mão?
Até que ponto você me respeita?

Me diga.

Carta deixada sobre a mesa no dia da partida

O rio secou, amor. Passei pela ponte hoje e vi que o barco da nossa vida não passa mais por lá. Os pescadores não jogam mais a rede pra pescar peixes e ilusões. Não há mais reflexos porque não há mais água. Não há mais amor porque não há mais nós. Eu não sei explicar porque nem quando, e também é complicado explicar quando e como um rio seca. Na verdade, a gente só percebe isso no dia em que passa pela ponte e não se vê no reflexo. Não acho que chover irá resolver o problema e nem sei se quero que o rio seja novamente navegável por nós. O fato é que o descuido tomou proporções maiores que as devidas, de forma que a essa altura do campeonato não vejo solução. Nós não naufragamos, que fique claro. Nós apenas não cuidamos com carinho e atenção do curso das nossas vidas, ou da nossa vida juntos. É hora de abandonar o barco no pier e seguir essa vida andando pelas ruas a procurar um lugar à sombra. Ou ao sol. Se cuida e cuida para que o sangue não seque às veias, o nosso rio particular.

Coisas para se fazer num sábado de mofação

Porque é melhor sequelar em casa sozinha ao som de 'Cada um no seu quadrado' do que outra coisa. Certeza.

http://www.4shared.com/network/search.jsp?searchmode=2&searchName=sharon+quadrado

Comunicado

Hiato.
Branco.
Ócio não criativo.

Não gosto disso, mas fazer o quê?!
Eu não morri, eu só estou offline por tempo indeterminado.