Sono.
Havia caído na cama um dia antes e dormido direto, umas 22 horas. Acordara cansada e sabe deus porque, foi tomar banho, café e despertar. Na sala, a tv ligada e aquela busca random por alguma coisa que prestasse era infinita, tipo um looping. Cansou da tv, ligou o rádio e foi ouvir as notícias da periferia. Achou chato. Agora que já estava acordada e pra completar, sem sono, resolveu escrever uma carta pra mãe contando como as coisas estavam, como estava indo na faculdade e que viver fora do país é realmente, muito complicado. Sentou a bunda na cadeira, agarrou lápis e papel e danou-se a escrever aquela imensa carta-noticiário pra pobre mãe do outro lado do oceano. Depois de algumas horas, folhas amassadas pelo chão e várias pontas carcomidas de lápis, julgou ter terminado a cartinha. Nos correios, selou e mandou.
Algum tempo atrás, sabe-se lá quando, a mãe havia ligado pra xingar ela e dizer que ela era uma filha mais que ingrata, malvada. Que não mandava sequer o dinheiro da escola da menina e que morar na europa só poderia ser muito, mas muito fácil. Mais fácil ainda era virar garota de programa.
Quando voltou dos correios, fumou aquele último cigarro e tocou fogo no próprio apartamento.